Mon père mort me montre deux brins de muguet rouge. Il me dit qu´un jeune homme là-bas, dans une montagne du Jura, a inventé ce muguet et envisage de le répandre sur le monde. Il m´invite à aller le voir. L´homme tient une auberge au bord d´un lac. J´y mange une omelette, bois un vin de paille. Quand je lui parle des fleurs, mon hôte me conduit au-dessus d´un pré en pente : des dizaines de muguets rouges fraîchement poussés s´apprêtent à incendier la plaine. Je reviens vers mon père, lui demande qui est cet homme. Il me répond que c´est une partie de sa famille dont il ne m´avait encore jamais parlé. Va les voir, me dit-il, apprends à les reconnaître.C. B.